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Terão as mulheres sonhos molhados?

Zé Fernandes e a Cidade

"Mas o que a Cidade mais deteriora no homem é a inteligência, porque ou lha arregimenta dentro da banalidade ou lha empurra para a extravagância. Nesta densa a pairante camada de Ideias e Fórmulas que constitui a atmosfera mental das Cidades, o homem que a respira, nela envolto, só pensa todos os pensamentos já pensados, só exprime todas as expressões já exprimidas - ou então, para se destacar na pardacenta e chata rotina e trepar ao frágil andaime da gloríola, inventa num gemente esforço, inchando o crânio, uma novidade disforme que espante e que detenha a multidão como um monstrengo numa feira. Todos, intelectualmente, são carneiros, trilhando o mesmo trilho, balando o mesmo balido, com o focinho pendido para a poeira onde pisam, em fila, as pegadas pisadas; - e alguns são macacos, saltando do topo de mastros vistosos, com esgares e cabriolas. Assim, meu Jacinto, na Cidade, nesta criação tão antinatural onde o solo é de pau e feltro e alcatrão, e o carvão tapa o céu, e a gente vive acamada nos prédios como o paninho nas lojas, e a claridade vem pelos canos, e as mentiras se murmuram através de arames - o homem aparece como uma criatura anti-humana, sem beleza, sem força, sem liberdade, sem riso, sem sentimento, e trazendo em si um espírito que é passivo como um escravo ou impudente como um histrião... E aqui tem o belo Jacinto o que é a bela Cidade!"

Eça de Queiroz, A Cidade e as Serras, Edição Livros do Brasil, Lisboa, 1901, pp. 87-88.

Não percebo

Eu acho sempre, à partida, que não percebo nada de nada.

É uma técnica que uso.

Está relacionado em parte com a minha falta de confiança e com a noção de que há muito para aprender e muitíssimo que ainda não sei e que nem sequer vou saber.

Claro que já reflecti, e tento reflectir diariamente, sobre muitas coisas que não percebo. Penso nas coisas, dou voltas e voltas.

Percebê-las, não explicá-las.

Faço isto muitas vezes com pessoas.

O que é que faz este gajo que acena ás pessoas no meio da rua?

Na verdade não sei, mas parece, pelo enorme sorriso com que ele presenteia qualquer transeunte que buzine, parece-me estar feliz e isso basta-me. Não tenho grande explicação, mas percebo que o faça feliz.

Faço isso também quando vejo pessoas que parecem estar totalmente deslocadas. Como por exemplo os tão mal tratados (vergonhosamente diga-se) vendedores de flores à noite. Imaginem vocês o que deve ser estar a milhares de quilómetros do Bangladesh, da Índia ou do Paquistão a vender flores a putos bêbados no meio do bairro alto?

De certeza que muitos têm uma família, uma mulher, filhos em Islamabad, Lahore, Bombaim, mas estão ali durante a noite. O que move uma pessoa assim? Não sei.

Posso especular. Diria especialmente necessidade e amor àqueles que deixou em casa, a milhares de quilómetros.

E percebo. Percebo que assim tenha de ser. É uma espécie de felicidade. É o preenchimento de uma vida. Uma vida em prol daqueles que se ama.

Tenho no entanto muitas dificuldades em perceber Góticos.

Estava ontem a pensar neles. Especialmente góticos que vivem num país tropical.

É que eles não parecem felizes e não parecem querer ter qualquer coisa a ver com esse sentimento. Deve causar-lhes uma certa repugna ser felizes. Andam sempre com um ar enfadado, lixados com a vida, em constante fuga do sol.

Não percebo mesmo.

Ajudem-me.

Vai na volta trabalham todos em call-centers.

Telefonistas

Quando eu tiver uma empresa minha, ou seja, lá para quando todos os sonhos/pesadelos do Aldous Huxley e do George Orwell se concretizarem, a primeira coisa que eu vou instituir vai ser um call center.

Um bom call center é provavelmente o melhor instrumento de desresponsabilização que existe numa empresa.

As pobres coitadas das funcionárias não têm culpa nenhuma e não têm cara. Assim sendo não têm nada a temer.

Têm sim ordem estritas que têm que cumprir sob pena de serem despedidas (acham elas).
Assim sendo, é-lhes por isso, totalmente proibido importunar qualquer pessoa que seja que possa ter tomado uma decisão.

Aliás, o critério deve ser mesmo esse. Quem decide não fala. Para falar estamos cá nós que não percebemos nada de como é que se passou o que se passou.

Claro que não percebem porque acham que a empresa funciona efectivamente. São indoctrinadas nesse sentido.

Lêem vezes sem conta o que tem que dizer em cada situação. E quando se apropria (muitas vezes por aproximação) debitam aquilo que têm na cabeça decorado (quase sempre com vozes irritantes).

Pior ainda é que, só param de debitar quando berram com elas. Mesmo quando berramos, por vezes, elas teimam em acabar aquelas linhas estranhas cheias de vocabulário insosso.

É tão importante ter um call center. Apoio ao cliente como elas, orgulhosamente, chamam ao que fazem.

Elas apoiam no entanto é a empresa, especialmente os incompetentes que tomam decisões erradas e com quem ninguém vai alguma vez falar.

E eu, pelo menos, não tenho lata para gritar com elas.

Porque na verdade, a única culpa que elas têm, é de não conseguirem pensar por elas próprias.

do que eu me fui lembrar...

Que clássico que era ver os jogos olimpicos quando se era puto.

Era maravilhoso aquilo. Atletas na melhor forma a darem o tudo por tudo para obterem a medalha de ouro.

Eu sabia o nome de quase todos, especialmente dos gajos da ginástica e dos gajos da velocidade.

Haviam muitos mitos. Muitos.

E eu nunca mais me tinha lembrado deles.

Que não se lembra do Carl Lewis, do Mike Powell e o Michael Johnson?

E dos eternos duelos no salto em comprimento entre o Carl Lewis e o Mike Powell?

Sapatos

Será possível que os mocassinos (adoro em Português) se tenham reduzido um pouco durante a noite.

É que durante a semana toda estavam óptimos. Parecia que andava de ténis.

Hoje estão a destruir-me os pés. A uma velocidade alarmante diga-se.

Minutos depois de sair de casa já andava coxo (mas consegui dançar no metro).

Concluo, para grande tristeza minha, que estou com os pés inchados, gordos, anafados.

É mesmo coisa de velho ter os pés inchados.

Que velho que eu estou.

da amizade e do aspecto físico

Algumas pessoas parecem ver uma estranha relação entre a forma como uma pessoa é fisicamente e as amizades que tem.

Ontem estava a falar com uma amiga de uma amiga minha e ela disse que gostava muito dessa minha a amiga, que já se conheciam há algum tempo, que se davam muita bem e que o nome dela era igual ao nome do da minha amiga ao contrário e que eram as duas pequeninas, com caras queridas e redondinhas, uma loira a outra morena.

Nunca percebi bem esta estranha relação entre o aspecto físico e amizades.

Café

Hoje de manhã acordei mesmo bem disposto.

A minha boa disposição matinal está directamente ligada ao estado do tempo obviamente. Como tenho por hábito dormir com os estores totalmente abertos (e com a janela quando a temperatura ssim o permite) mal o despertador toca, ainda de olhos entreabertos, consigo discernir qual vai ser a minha disposição. Como vou encarar o dia.

Ora o dia de hoje estava radioso e compensou as poucas horas de sono que tinha tido.

Tomei o meu longo pequeno almoço enquanto falava por messenger com um amigo meu em Shanghai e depois dirigi-me à (hã - com acento) casa de banho para tratar da minha elaboradissima toillete.

Passado uns tempos, depois de umas tentativas para fazer o nó de gravata - é sempre complicado com gravatas novas - lá estava eu pronto para me por á estrada.

Peguei nos items todos a fiz menção no último post (esqueci-me de mecionar o Brave New World do Aldous Huxley que ando a ler nos transportes públicos. Que bom livro é. Tenho que escrever qualquer coisa sobre ele) e desci no elevador.

Cheguei ao café, que é a menos de 10 metros da minha casa, só para comprar uma água e mandar umas bocas ao Sr. Augusto, o maior benfiquista do mundo ( e provavelmente o único que acredita na inocência do Vale e Azevedo).

Como estava bem disposto disse-lhe (só para o fazer feliz):

- Então Sr. Augusto, quanto é que fica hoje?

E ele lá me disse um resultado qualquer.
Em resposta em perguntei-lhe a que hora era o jogo. Ele disse-me que era ás 9.
Eu disse:

- Pq tão tarde?

Ao que ele responde:

- Porque o Sporting joga ás 7. Ainda estão na Taça Uefa não é?

E pronto. Toda o meu fair play de apoiante de qualquer equipa Portuguesa contra uma estrangeira, coisa com a qual eu nem pactuo particularmente, por água abaixo.

Eu devia saber. Não se pode confiar.

Mas o dia estava lindo de qualquer forma.

O pente

Que bom que foi hoje.

Estava a sair de casa com um fato antigo do meu pai.

É bem giro o fato. Cinzento mas o tecido tem umas minúsculas, quase imperceptíveis, pintinhas brancas.

O corte é bem clássico. As calças são tão apertadas junto aos sapatos que, para meter as meias outra vez no joelho, quase que rasgo o fato.

Chego ao metro e, paranóico como sou, estou sempre a verificar se não me esqueci de nada. Por acaso, agora pensando (e já tinha pensado nisto), sou capaz de ter uma paranóia grave. Sempre que alguém se encosta a mim temo ser roubado.

Deve ser ainda reflexo de viver numa cidade cheia de carteiristas (não é Lisboa - os carteiristas são mais românticos que os assaltantes. Pelo menos não intimidam. É quase como uma arte).

Bem, voltando ao fato.

Estava a ver se não me esquecia de nada, a ver se tinha os bilhetes, o telemóvel, o i-pod, a carteira, o telemóvel, as chaves, quando, ao apalpar o bolso do peito descubro um pente.

Sim.

Um pente pequeno de um hotel de Braga que fechou em 1982.

Que bem que me senti com toda a gente no metro a olhar para mim enquanto em penteava o meu cabelo ainda molhado. Que imagem clássica era o meu reflexo no vidro da porta.

Parecia que estava de volta aqueles tempos dos filmes. Parecia que ia para um encontro. Que estava a sair do eléctrico em Chicago.

A partir de hoje só me penteio em público.